écorchée.

les affres de la jeunesse, la couche de vernis disposée lentement et minutieusement sur la toile de son existence à peine grattée.
elle a eu le temps de rien vivre scar, et tout à la fois. scarlett, c'est juste une gamine anormale. bébé dans les bras qui respire, le cœur qui bat vite dans la poitrine mais aucun cri qui ne déchire la cage thoracique.
"pourquoi elle ne pleure pas ?"
demande maman. les infirmières se regardent, échangent des discours muets. elles ne savent pas, l'incompréhension donnant une lueur toute cruelle à leurs mirettes sombres. elles mettent une tape légère sur les fesses du bambin. toujours rien.
"nous allons effectuer des tests."
elles arguent. maman isha ne veut pas, maman isha se fiche que son bébé soit cassé ou dysfonctionnel, elle la veut dans ses bras. mais les infirmières sont inquiètes et ne laissent aucun choix.
au bout de quelques trop longues heures, la réponse tombe.
"scarlett" (c'est le nom que papa et maman isha ont choisi) "a une insensibilité congénitale à la douleur."
ça tombe comme la lame tranchante d'une guillotine juste sur la peau sensible du cou. maman pleure, papa tremble... pourtant, aucun des deux ne semble se rendre véritablement compte de ce que cela signifie. ils sont tétanisés pour la simple et bonne raison que scarlett isha n'est pas normale... et les anomalies, ça terrifie.

[...]

scarlett, elle souffre. elle ne peut pas, techniquement, mais elle souffre énormément de ne pas pouvoir souffrir. alors scarlett, elle s'écorche les genoux, se balade toujours avec une trousse de secours sous le bras, pansements colorés toujours à portée de mains. scarlett, elle enchaîne les bêtises, fait des crises quand papa et maman lui demandent de faire attention.
"je veux être comme tout le monde !"
qu'elle crie en s'enfermant dans sa chambre.
"je veux faire comme tout le monde !"
papa et maman s'approchent de la porte, murmurent des :
"mais tu n'es pas comme tout le monde..."
et dans leurs voix, y'a la douleur, la tristesse de cette immonde vérité. la plupart des parents (les gentils, ceux qui ont lu le manuel) diraient que c'est une qualité, qu'elle est unique. mais scarlett, tout ce qu'elle entend dans les trémolos de leur voix, c'est la honte. c'est le regret. c'est des reproches silencieux.
alors scarlett, elle fait d'pire en pire. scarlett, elle recherche le danger, l'adrénaline, pour pouvoir souffrir, pour pouvoir ressentir cette douleur intense qui inonde les prunelles. scarlett, quand elle est malade, elle n'en souffre pas. elle a du mal à respirer quand elle a un rhume, elle a du mal à respirer quand elle tousse tout le temps... mais c'est juste ennuyant. scarlett, elle a pas mal, jamais.
et ça lui bousille la vie.

[...]

papa et maman ne savent plus quoi faire. ils l'emmènent à l'hôpital pour voir le psychologue et le psychiatre réunis.
"il faut que tu restes, scarlett."
murmure maman sans regarder la progéniture, l'engeance démoniaque. elle arrive plus à poser ses yeux sur la chair de sa chair, maman. parce que scarlett, ce n'est plus qu'un patchwork de cicatrices, de zébrures macabres qui stigmatisent son être. scar, elle a pas honte, jamais. scar, elle dit que ça fait partie de ce qu'elle est... une anomalie.
"je refuse."
elle crie, petite princesse à jamais insatisfaite. papa et maman, ils ont peut-être trop cédé à ses caprices quand elle n'était encore qu'un embryon... peut-être qu'ils ont essayé de pallier à sa différence en l'autorisant à suivre tous ses souhaits, tous ses désirs. en tout cas, scarlett, elle ne fait que ce qui lui fait envie. scarlett, elle refuse les ordres, rébellion et anarchie flirtant avec son âme.
"c'est mieux pour toi..."
qu'il ajoute papa.
"c'est mieux pour vous oui."
elle les regarde, les toise avec dédain. ils accusent le regard mortifère quelques secondes avant de baisser le regard. elle a raison, elle le sait.
elle accepte, plus par dépit que par choix. parce qu'elle non plus elle n'en peut plus de les voir, ses parents qui refusent de la regarder, qui refusent de l'aimer pour ce qu'elle est.
ça dure trois semaines d'abord.
trois longues semaines à se sentir folle et délestée, à se sentir indésirée, à se murer et à s'engouffrer toujours plus dans la tristesse et la colère sourde qui aveugle, donne un nouveau sens moins tragique et dramatique à sa vie.
quand papa et maman acceptent qu'elle revienne à la maison, scarlett se promet d'être plus sage pour ne plus y retourner. même s'ils ne l'aiment pas comme elle le voudrait, scarlett préfère le foyer douillet à la prison aseptisée.

ça dure quelques jours, quelques semaines, quelques mois même... et la rechute. scarlett qui ne tient pas, scarlett qui se contorsionne de douleur à force de ne pas souffrir. les quelques amis qu'elle s'est déniché l'envient, et cette envie la paralyse. ils ne se rendent pas compte de leur chance. sentir, ressentir, c'est ce qui rend vivant. scarlett ne ressemble à rien de plus qu'à une vulgaire poupée de cire.
alors elle met sa vie en danger. elle couvre sa peau de davantage de bleus et de coupures. elle passe à deux doigts de la mort, douceur purpurine recouvrant peu à peu les pavés d'une ruelle abandonnée. papa et maman ne peuvent pas la regarder s'auto-détruire sans rien dire alors papa et maman la renvoient dans cet endroit capitonné où des "experts" sauront prendre soin d'elle.
mais les médecins et les infirmiers, ce ne sont rien de plus que des pantins. que des traîtres. que des immondices qui tentent de changer ce qu'elle est vraiment. la vérité, c'est qu'ils ne peuvent rien faire : scar ne ressent rien et ne ressentira jamais rien. que les sentiments positifs, c'est une chance non ? non. elle veut de la douleur, elle veut que son coeur saigne de tristesse... mais même ça, même la tristesse intense ne crée pas la vide escompté dans le myocarde déchiré.
tout plutôt que le vide. tout plutôt que l'absence.
et la voilà, destinée à finir sa vie dans cet hôpital où n'est nullement sa place, abandonnée par les siens.

[...]

et puis y'a lui. les tempes grisonnantes, le regard doux, peut-être un peu trop.
la cigarette qui se consume, volutes de fumées qui s'évadent derrière la voile lactée, derrière les étoiles viciées.
"passe-moi une clope."
qu'elle exige, ordonne presque. y'a pas de douceur dans scar, juste des morceaux de verre bien coupants. et il s'exécute, à son grand étonnement.
ils discutent un peu. y'a rien de profond, que des paroles banales, les chairs qui se dénudent pour dévoiler le cœur et ses sombres secrets.
il s'appelle sin, il est pompier.
elle s'appelle scar, elle n'est rien d'autre qu'une fille paumée.
il s'appelle sin, et il arrive à la panser.
un peu, c'est déjà mieux que rien. un peu, ça apaise l'âme coupée en deux.
et scar, tout doucement, elle commence à ressentir le besoin de le revoir. scar, tout doucement, elle oublie de souffrir à force de ne pas avoir mal.
scar, elle a continué à chercher sa présence, à flirter dangereusement avec un autre type d'interdictions... c'est plus sa peau, sa chair, son sang qu'elle veut déchiqueter et répandre. c'est le cœur qu'elle met en jeu, découvrant de nouveaux sentiments qui éclosent dans son myocarde.
elle veut voir sin le plus souvent possible. sin, le pêché, l'étoile qu'elle veut caresser du bout de ses doigts damnés. sin, la pureté et la gentillesse qu'elle brûle d'entacher.
sin, qui a le don de l'apaiser.
et peut-être que scar, elle se donne trop. peut-être que scar, c'est plus que le creux de ses cuisses qu'elle lui offre la nuit tombée quand les néons des couloirs éclatants de blancheur de l'hôpital s'éteignent.
scar, elle lui offre son corps, son cœur et bien plus encore.
le papillon (icare) qui s'approche trop près de la lumière et qui n'va pas tarder à griller... et l'absence de la douleur qui va revenir pour la tuer, pour l'achever.