Je laisserai le vent baigner ma tête nue / Narcisse

Le sang te monte au nez. Cette odeur cuivrée embaume l'air. Toi tu gis au sol, imcapable de bouger. T'as mordu la poussière, t'as bouffé le bitume. Putain d'accès de colère. Tes jambes ne sont plus rien. Elle sont pourtant bien là, mais tu ne les sens plus. Le visage face au sol, ton ventre sur la route encore chaude tu te sens partir. Bordel le casque Narcisse! Les derniers mots de ta mère résonnent à te donner mal au crâne. T'avais fuit, ça ne devait durer qu'une heure. Une heure pour se calmer, pour une discution qui a mal tourné. Une phrase où ta mère a haussé le ton. La route te le rend bien. Ce n'est pas la vitesse qui t'a eu c'est ta connerie. Ta tête qui veut pas se calmer. Au lieu de regarder la ligne, tu l'avais franchi te prenant une de ces bagnoles pleins phares allumés. Tu dois avoir des plaies plein le corps, un tas de chairs meurtries. T'étais déjà pas assez ammoché? Ça tourne là-haut. T'entends les sirènes, t'entends des cris, des voix. T'entends ton souffle saccadé qui cri à l'aide à chaque bouffée d'oxygène si dûrement acquise. Tu ne vois rien. Le sol, des pieds qui accourent, des roues, des ambulances peut-être. T'es pas sûr d'en vouloir. Peut-être que c'est ta fin. Que la personne qui guette dans les nuages c'est dit que ta vie s'arrêterait sur le goudron noir. Que ta fin aurait un goût d'hydrocarbure.

Ton deuxième souffle a, lui, eu le goût stérile des hôpitaux. Peint à la blancheur des murs de ta chambre. T'entends les bips des machines, ta perfusion dans le bras. Tu contemples mais il n'y a rien à part ta mère. Les yeux bouffis par les larmes. Non ne pleurs pas! Ça hurle à l'interieur. La mémoire te revient doucement. Le bitume, le sang, la moto. Et te voilà dans ton lit, tes jambes toujours aux abonnés absents. Tes bras rougis, des pansements un peu partout. Tu sens ta cage thoracique te broyer de l'intérieur, mais c'est sûrement elle qu'on a fracassée. Des jambes, des côtes, t'as perdu quoi d'autre encore? Ta tête est toujours là. Le seul miracle dans ce désastre. Tu sens quelques fils sur un côté de ta tête mais pour l'instant elle tient sur tes épaule. Une main sur la tienne. Les yeux de ta mère. Vous pourriez vous tenir la conversation des heures. Sa tête contre ton épaules, ça te lance un peu mais tu ne dis rien. Parce que c'est ta mère et que t'es déjà assez désastreux comme ça.

Tu pensais en finir, t'avais tes pensées qui criaient à l'aide. Mais il y eu elle. L'infirmière sans nom. La lumière dans le tunnel qu'est ta vie. Elle est jeune comme toi. Tu n'oses rien, tu ne sais même pas comme l'appeler. Elle est celle que tu veux voir quand tu sonnes quelqu'un. Vous parlez, vous discutez souvent, mais son nom reste un mystère. Tu cultives ça comme un mythe. Tu redoutes presqu'elle te le dise. Peur des désillusions chroniques. Elle a des yeux bleus aux nuances indomptables, tu t'y perds souvent, presque autant que dans sur son doux visage. Pourtant tu le hais ce cliché de l'amourette avec une infirmière. Mais aucune n'est comme elle. Il fallait que la seule personne en phase avec tes sentiments brouillons soit la panseuse de tes plaies. Elle te soigne, elle apaise tes douleurs, elle calme tes pensées. Tu ne sais rien d'elle. Elle doit avoir sa vie. C'est ce que tu te dis sans cesse. Quand tu tentes de te convraincre que rien n'arrivera. Mais tes pensées ne sont pas de cet avis. La brune tourne en boucle comme un CD dont on ne se lasse jamais. Elle t'a redonné envie de respirer, t'écris maintenant. Tu as retrouvé le chemin des crayons, tu griffonnes, elle s'attarde parfois au dessus de ton épaule. Tu lui as demandé un soir, quand elle venait récupérer ton repas, de poser quelques minutes pour toi. Poser les lignes de son visage sur ton carnet. Elle avait dit oui et tu respires de nouveau, en apnée pour chaque question posée. Elle s'était assise à côté de toi, dans la chaise qu'occupe habituellement ta mère. Une proximité d'un soir. Une parenthèse d'une nuit. Elle te regarde silencieuse, un sourire qui t'enivre. Tu voudrais la regarder, plonger ton regard dans le sien jusqu'à t'en noyer mais tu dois dessiner. Retranscrire son visage format papier, format indélébile. C'est rapide, éphémère, t'as même pas eu le temps d'apprécier sa présence que tu as déjà fini. Tu lui montres, elle rit doucement, se trouvant beaucoup trop belle part rapport à ce qu'elle est vraiment, enfin de ce qu'elle en pense. "Non vous l'êtes encore plus." Tu le gardes presque pour toi, tu l'arraches à tes lèvres. Elle te sourit, touchée, mais rien. Un silence délicieux dont tu ne maîtrises pas les sentiments. "Bonne soirée Narcisse." Elle est si douce sa voix. Elle te berce presque. La voix de ta rédemption. Tu maudis tes jambes, tu te maudis encore et encore pour ne pas pouvoir te le lever, l'arrêter et lui demander ce fameux prénom qui te hante. "Vous connaissez mon prénom mais je ne connais pas le vôtre." Tu parles un peu plus fort mais c'est toujours doux et hésitant. Timide comme un garçon amoureux de la fille du fond de la classe. "Juliet, je m'appelle Juliet." Sourire. Encore. Toujours. Un chacun pas de jaloux. Et elle s'en va laissant ton coeur sur le trottoir.